El héroe

Mi hijo nació héroe. Ha salvado solo una vida. La mía 

Is a Trap

El estoico le dijo al otro:

- Casi me atrapas.

- ¿Quien dijo que te perseguía?

- Una vida.

- ¿De verdad? Yo aprendí a cazar apenas hace 20 años y todavía no se cazar ballenas. Tengo mucho que aprender todavía.

Move on.

De pronto quede expuesto a otra realidad.

Involucra sentir miedo. Pero ya aprendimos esa lección.

The other world

En la virtualidad no eres nadie, eres algo. Un suceso que pasa diario, que va cambiando de estado, de lugar, sin espacio y tiempo, sin confirmar identidades. Eres el alias que define lo realmente eres, el alias eres tu. Tu fachada corporal es un mito no confirmado; tu avatar no necesita validarse.

Entre personajes, las horas son irrelevantes. Estar es un  próposito en si  mismo. Nos revelamos peor que un confesionario. Estamos expuestos, vulnerables. Todo esta ahí. Eres una experiencia del usuario, una pieza entre el hombre y la maquina. Interfaces, sonoridad y un constante "Je ne sais pas"

Votre monde c'est une merde. Yet the best shit you´ll ever have. Parliamos ad infinitum den ganzen Tag, den ganzen Tag

Por eso me gusta el código, esa sintaxis pragmatoide e imperfecta que hablan las maquinas. Es el lenguaje del hombre Semidios que recrea su universo en un paralelo de su realidad.
Se recrea y se destruye, en un monologo textual. Nos hemos convertido en lo mismo que creamos, empobrecimos nuestra capacidad de respuestas congruentes.

{
hablar()
if respuesta==de acuerdo
then true
else
´di algo mejor´
}

Llevate el último barco de la realidad, quemalo

Shadows

Sombras
Luz que baila
como miles de agujas
se acomodan en el cuerpo
danza de contrastes
figuras inciertas,
reflejadas, abstraídas, violentas
y un muro que detiene
sirve como lienzo
formas, se forman
sin forma.

Años y sombras
días y luz
héroes caídos
heridas
miedo
prisiones
una sombra cruza el corazón
y la razón es una voz
la sirena de Eea.

A la luz de tu luna
bailan sombras
la luna oscura
la mitad de la luna
suerte,
caminas conmigo
como un remordimiento
en secreto te busco
en tu tenue luz
un fantasma que perdura
en el corazón plateado
sobre el oscuro sueño nocturno.

The Drive

I´m going to drive this car till the end of the world.

And where is that, what are you chasing? -she said

Is a field of clovers where the moon shines so bright, that darkness fears.
I will ride with the wind on my favor.

Stop chasing dreams. -she replied

Don´t you ever say that again. I won´t hesitate to hit the road.

Do it. Or settle down. Decide before is too late. -was her final tought.

I´ll go. Before you drive me insane.

Somnus non Fortuna

Tal vez no le sirva a nadie más que yo gaste tantas horas creando cosas, leyendo, investigando.

Me sirve a mi. Es la única forma de mantenerme cuerdo. No quiero que lleguen los rumores de lo que nunca fue. Entiendo. Si no genera dinero no vale la pena. Entonces nada ha valido la pena, nunca he ganado dinero siendo lo que soy, ni haciendo eso que soy.

No se hacer otra cosa. Imagino, luego existo.

El Poder como Posibilidad

"Si no hay oponente, no hay combate"


1. tr. Tener expedita la facultad o potencia de hacer algo.

2. tr. Tener facilidad, tiempo o lugar de hacer algo. U. m. con neg.

3. tr. coloq. Tener más fuerza que alguien, vencerle luchando cuerpo a cuerpo. Puedo A Roberto.

4. intr. Ser más fuerte que alguien, ser capaz de vencerle. En la discusión me puede. U. t. en sent. fig. Me pueden sus impertinencias.

5. intr. Ser contingente o posible que suceda algo.


El poder como posibilidad versus el poder de vencer por ser mas apto o potente que el otro, que lo otro.

Me pregunto si aquellos que ostentan Poder crean una mezcla de significaciones al momento de ejecutar ese Poder, como en: "puedo vencerle porque soy mas apto o definitivamente más potente y fuerte, en las palabras o en acciones, luego entonces hago que suceda eso que puedo"

El poder se logra con paciencia. Se medita, se practica, no se forza. La lucha es con uno mismo. Pero hay quien la consigue a costa del otro. La posibilidad de conseguirlo es igual de valida; en una versión depende de uno mismo, en la segunda, de la sumisión del otro.

En los tiempos de la creación donde lo que nace ya esta muerto, el Poder se diluye, a menos que lo contengas, luego al ser liquido toma la forma de lo que lo contiene. 

¿En donde contenemos el Poder?

Fullfil

Me acompañas? Estoy enamorado y quiero explicarle que aunque se vaya estaré esperando una sonrisa de ella. 

No gracias. Yo ya tengo quien me ignore.

Si no sabes dibujar, escribe.

A veces el camino correcto se abre claro como el día. Otras, el día se nubla. Pero el camino sigue ahí.

Imagino luego existo.

EL DESENCANTO DE LOS PALADINES

No se puede resolver el agua, ni el aire, menos el sol. Todo estaba resuelto, menos el hombre. Y entonces entendieron como debían ser las cosas. Hubo mas de trescientos tweets en menos de un minuto, todos con el hashtag #meaculpa.

Hasta que un tweetstar los nombro uno a uno para recordarles, que el latín no esta catalogado el idioma oficial del ciberespacio, porque "apenas entendemos el spanglish, ¿como podemos entender otro lenguaje? Pero es muy hip #meaculpa #latínfail #masdificilqueC"

"Que absurdo es pensar en energía limpia, ¿o quien la ensucio?", decía otro Tweet.

Así pasaron los días. Leyendo tweet tras tweet, del absurdo, al hilarante, pasando por dos o tres reflexiones que culpaban a un presidente, o la iglesia, al igual que la suegra de alguien.

Acordaron no twettear mas. La respuesta con un llamada a la acción toco la puerta: Jorgito creo una app para leer chistes. "Magnifico, les vamos a enseñar sin que lo entiendan. Es genial. Empezaremos a escribir comedia como aquellos programas de antaño. Entonces cambiaremos al mundo y nuestra app será un éxito en el próximo concurso de Pitches. Creo que si levantamos capital por cien mil dólares podemos crear nuestro primer producto mínimo viable".

Fue entonces que se formo la comunidad de "Los Paladines Desencantados" famosa entre el ecosistema porque se reunían a blasfemar contra los Ludditas, esos bastardos anti progreso.

A nadie se le ocurrió que la vida deja de tener sentido cuando ya todo esta resuelto. Excepto ellos. Cambiaron la espada para ser bufones.  Ahí había cosas porque luchar; el absurdo les daba pretexto para resolver al hombre y dejar en paz a la tierra.

Sofía

Amanecí triste el día de tu muerte...

Sofia, te fuiste discreta, dormida, en silencio. La vida te dio un último regalo.
El dolor de los días, tu pierna entumecida y el frío fueron pretexto para ver pasar los días.
Cuidaste a tu hija, con el amor infinito de madre, con la tristeza de no poder atenderla, cocinarle, la acompañaste para arropar su soledad. Atenta a los detalles, intentabas buscar en la nostalgia momentos y charla de sobremesa, desde la memoria que vagaba entre un recuerdo y otro sin saber ya más a quien te referías al hablar.

Desde aquí solo puedo escribir para recordarte, Sofía. Desde este lugar te digo y agradezaco que fueras tu quien un día me dio la bienvenida al mundo. Fuiste mis canciones, mis arrullos, remanso definitivo de mi infancia y la alegría de verte llegar con quesos,  bendiciones e historias.

Viste ángeles que bailaban anunciando tu devoción. Pero una guerrera te saco de la tumba, te llevo a otro refugio, porque teníamos ganas de que te quedaras siempre, de que no te fueras nunca, Sofía.

Ya era tiempo. Porque pasaste la vida errante, sin un lecho con tu nombre para morirte. Fuiste inspiración para los que no tienen un lugar en el mundo, para los que caminan, de idas y vueltas, siempre llegando a donde más nos quieren. Hoy llegaste a un lugar largamente anhelado, al lado de la divinidad que guió tus pasos en los días de andariega. Iluminabas con rezos tu camino. Así llevaste de la mano a Leandro, a María y los que llegamos después de ti.

Voy a cocinar en tu nombre siempre, Sofía. Todos los sabores que conozco, el mole, los caldos, son pedazos de tiempo que se quedan para no extrañarte tanto.

Ya había un cansancio y un dolor que no se iban a ir. Como un Judas amoroso, te di el último beso para entregarte al destino triste que te esperaba. Con las manos temblorosas bendijiste mi frente y te di un beso de despedida. Me llevo conmigo a Dios en tu nombre, Sofía.

Los arboles y flores ellos también te lloran, pero van a florecer porque les dedicaste tus mañanas, agua, sol, paciencia, un jardín no muy grande, de colores y buenos frutos. Eso dejaste, Sofia.

Lo se. Era tiempo. Estoy contento por ti.

Dejaste el toronjo lleno de vida. Gracias, Sofía.

No quiero que estén de acuerdo.

Vine a escapar de la tristeza, no a buscar la felicidad.
Encontré momentos inesperados, pequeñas vivencias, grandes diferencias, personas que enriquecieron mi vida pero también gente indeseable, que vende humo o lo produce en bocanadas de cigarro en cafés y bares.

Cuando me encontré a mi mismo fue maravilloso. Desperté para ver, con ejercicios de memoria para reconstruir mi propia historia, la narrativa que describe de donde vengo, el origen compartido por los de apellido falso, olvido fácil, critica de sobremesa y devoción materna. Digo que veo, porque el ejercicio de contener la mirada sobre las cosas sin darles importancia era mi forma repetida, simple, honesta para el desapego de la realidad. Costumbres arraigadas en el desierto, en la gente desencantada por las promesas sin cumplirse de un estado y de otro. Ahora observo. Luego digo que no estoy de acuerdo. Luego digo el porqué. Retomando la frase que marcará mi vida siempre:

"No quiero que estén de acuerdo. Sólo les pido que piensen..."

Pienso, digo. Entiendo ahora donde debo actuar. No por lograr nada. Sino por vivir. Que el fuego alentado mucho tiempo por la desesperanza, por el agobio enfermo del ser que se es -Gracias Don Óscar por su frase dominguera- que ahora se avive continuamente construyendo, creando, cambiando, no divagando.

Pensaba escribir más cosas, pero tengo que vivir.

La Bruja

Este blog queda oficialmente clausurado por causas inexplicables. El escritor se quedo sin argumentos validos, y se redujo su vocabulario a una cantidad tan ínfima, que le dio pena.

Si hay algún lector que guste leer más sobre esta historia, deje su comentario.

For my English readers.

This blog is officially closed for inexplicable reasons. The writer ran out of valid arguments, and his vocabulary is reduced to such a tiny amount, that felt sorry for itself.

If there are any readers who like to read more on this story, please leave a comment.

Calimport III

Descansaron mis oídos.
Aquí los ruidos son mas sutiles,
pero los silencios mas prolongados.

Hay un encanto a la vista que se extiende de horizonte a horizonte.
Las montañas se aparecen al norte,
el arcoiris tornasol de final del día, al sur.

Cada hora se multiplica por la cadencia lenta y despreocupada de los que habitan las calles.
Aquí nadie pasea por gusto.
La necesidad nos mueve,
bajo el ardor de medio día,
con la esperanza de llegar a buen puerto,
aunque el resultado de la jornada no ofrezca mas que lo necesario,
para empezar de nuevo la mañana siguiente.

Se beben de doce en doce las alegrías.
Entre argumentos baratos o definitivos.
Todos tienen la razón.
Nadie podría decir lo contrario.

El cielo azul se adorna a veces
de garigoleos blancos,
o de negro matiz de luces
con una blanca señora del desierto; redonda, brillante, soberbia.

Como será la vida que disfrutamos tanto escupirle reclamos,
de lo que somos,
de lo que falta ser,
de lo que nunca seremos.

Seduce igual que atormenta,
Anima como cansa,
Es un lastimoso y gratificante quehacer diario,
un amor ingrato,
una identidad no resuelta.
Llevamos la nada arraigada en el alma,
nos parecemos al inmenso mar de arena que nos rodea.

No hay necesidad de temerle ni al rumor ni a la discordia.
Afortunadamente siempre hay suficientes para compartir.

Inmensa isla llena de sol, nunca dejes de abrazarme, de picarme la memoria con recuerdos, con la vida, contigo. Lléname de esta locura por contemplarte cada diciembre.
Dale paz a la gente buena,  y quédate siempre en este rincón definitivo de mi corazón.

Empty allocution

Para quien ve mas allá de lo obvio, de lo intangible, de la emoción mas contenida, en fin.

La historia es un pretexto consumado pero largamente olvidado.

Los días

Dos de cada siete días disfruto pensar que la vida es mas simple que los problemas que nos inventamos, para no ver el inevitable destino que nos espera. Luego esa simplicidad es lo que importa, no importa nada de la basura abstracta, compleja, triste, de diseño, manteniendo una expectativa imposible, pero argumentada como necesaria.

Then there´s three or four days where colors turn from a dark blue, to a light yellow.

But there is only one day where I mix every tought around me and create a moment worth my time.

And only one day of those seven we love or try to love.

Acomodo las piezas en el séptimo día. Pasajes de seis u ocho horas. Nada tiene sentido. O todo tiene sentido. Es definitivo o te veo en grises. Es contundente o parpadea la luz. Me equivoco (aunque no quiero), luego no hay nadie. Crecer en la risa, o mantenerse estático en la saudade.

No one understands the way you do. The path is for me, even if you cannot explain it, or make sense of it.

Luego esperar,
a que camines por donde quiero ir
a que sueñes las cosas que anhelo
a que esperes el cielo estrellado y la luna
y te tomes cucharadas de aire, mi remedio distinto
la ida y la vuelta
montar sobre la ola en el cambio de la marea.

Escribo en el caos
escribo un caos
caoticamente estructuro lo que escribo
no hay un orden
no puedo
¿que hay en el orden para la locura de esta hora?

Hoy es un día, es uno de esos días de los siete, donde siento, luego pienso.

Weak bastard, you are strong.

Un día llegue.

Un día llegue a la ciudad. Salía de un túnel como portal del tiempo. Me despedí del desierto, le dije adiós a mi madre y cuando desperté estaba en un sillón con olor a perro en una tierra hostil, pero amable a la hora de ofrecer frijoles con manteca o gorditas rellenas con mole.

Imagine caminarla toda. Entrar en un edificio para descubrir sus laberintos de oficinas, cuartos y subterráneos. Sentarme toda una tarde en un parque para aprender a escuchar el ruido. Me comería todos los libros a mi alcance, deseo producto de mi última manía en casa materna; leerlo todo aunque no lo entienda. Para mi gula literaria encontré bibliotecas, las de verdad, las que tienen libros de todos los tópicos y puedes sentarte a leerlos por horas. Pero también las que venden las obras de los autores clásicos, avant garde, post-modernos y farsantes de la felicidad. Todos reunidos en una oferta de precio impagable para mi en ese momento. Después se mostró la noche citarían llena de fiesta, caminatas de bar en bar, movimiento, mujeres que juzgaban desde tus zapatos hasta el grosor de la cartera.

A mi me daba risa la experiencia del antro. Llamar para pedir un servicio, en lugar de una cubeta o tarros de cerveza, luego ver la cara del mesero que me veía con estupefacción, como sí tomar Brandy adulterado con refresco de cola fuera la única solicitud correcta para comenzar la bacanal.

Llegue a la ciudad, la gran ciudad. Todo sucede aquí. Nada sucede aquí. Nos conocemos de alguna reunión de café o la última casa donde estuve en la fiesta. O tal vez platique contigo de un tema donde el argumento principal es que no importa lo que digas, yo siempre se algo mejor que tu. -Oye, que raro tu amigo que no saluda, ¿esta enojado? ¿o le caemos mal? Era el comentario más común en reuniones sociales o visitas familiares. La situación se tornaba mas extraña cuando en lugar de asentir con un acento políticamente correcto para las costumbres locales, disentía con una voz contundente y golpeada. ¿Has leído a Greimas por lo menos? No, -debí decir. Solamente he leído El Tesoro del Saber de Disney , pero estoy seguro que la cultura no es un asunto de sintágmasis; según Tribilín el humor debe ser simple y no simplón. -¿Porque no conteste eso? Me faltaron ganas de chingar. Pero bueno, eso lo aprendí después, he tenido los mejores maestros en la ciudad.

Pero no todo ha sido agrio, violento o sarcástico. También conocí la libertad de decidir a que hora dormir y con quien. Miel de ojos Miel. Habitaciones azules, rincones para la querencia espontánea.
Se paga una cuota razonable por el derecho a habitar, seis horas máximo, los lugares designados por negocio al placer a deux.

Las desgracias no son de todos. Todas son individuales, se sufren de uno en uno. No hay comunidad. Mi dolor coincide con el tuyo, pero no es el mismo. El mío es importante, único, honestamente angustioso. Es tan esencial que no lo hago exclusivo, hasta lo publico en medios masivos. Quizá sea un defecto de la humanidad. Pero en pueblos pequeños no filosofamos del dolor tanto; o nos bebemos los argumentos o simplemente lo ignoramos al unísono.

Agendar las horas con él, luego con ella, después con ellos. Las horas tienen un propósito, un objetivo social. La ciudad no permite vagar por entre sus calles sin padecerla,  es necesario justificar tu tránsito. Porque no se sabe si serás víctima o victimario del trafico cotidiano. Aunque hubo un tiempo que la radio hacia las veces de aspirina para el alma en los nudos urbanos. Pero como todo en la ciudad, unos maestros de la felicidad y el buen nombre la envenenaron, hasta reducirla a un remedo de voces a parecer de terceros. Una verdadera lástima. Ahora solo queda el recurso de la burbuja acompañado de música grabada y reflexiones sobre la vida mientras se avanza dos o tres metros cada luz verde del semáforo.

Creo que no hay otra cosa que hacer que vivir la ciudad. La verdad no se bien porque llegue a la ciudad, no lo tengo bien definido. Me di cuenta que al contarle a mis amigos causaba una ligera confusión al respecto. La mayoría concluye que lo verdaderamente importante era salir de mi tierra natal, ver el mundo -como si el mundo estuviera como un todo en la ciudad. Otros no entendían como buscar la vida fuera.  He visto las mejores películas, los mejores conciertos, los mejores cuadros.
Me ha dado lecciones sobre la manera de mirar y de ver. 

Llegue, pero estando en la ciudad entendí que no cambiaría un solo momento el silencio, la sencillez, la carne, el atardecer y las noches de octubre cuando la luna esta a la vista en medio de la calle. 

Of Fear

Soy mas que mi miedo. Se leía una frase en Twitter, de un perfil anónimo.

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#tuargumentoesinvalido porque nadie es peor que si mismo.